Ad abbassare gli occhi sulla nota a piè di pagina della Bibbia Emmaus che sto leggendo in questo periodo (che adotta la Nuovissima versione dai testi originali edizioni San Paolo), trovo una spiegazione folgorante: «raccolta di poemi andata perduta».
È lì che è scoccata la scintilla. Una frase secca, pochissime parole che aprono un abisso. Un libro citato con precisione, un'opera intera di canti ed epica... svanita nel nulla. Quanti testi, quante cronache e riflessioni dell'antichità sono andati irrimediabilmente perduti, inghiottiti dai secoli, dai conflitti e dalla fragilità dei materiali? La storia della cultura umana è fatta di innumerevoli silenzi e voragini.
Eppure, ciò che è giunto fino a noi ha del miracoloso. Quando apriamo un volume come la Bibbia, ci chiediamo: quante versioni ne esistono? Come è arrivata fin qui attraverso i millenni? La Scrittura non è piovuta dal cielo già rilegata. È il frutto di una catena umana impressionante di trasmissione, traduzione e custodia: dai rotoli di papiro e pergamena ebraici e greci, fino al lavoro titanico dei monaci amanuensi nel Medioevo. Nelle celle silenziose dei monasteri, con una piuma e un calamaio, generazione dopo generazione ha trascritto a mano pagina dopo pagina, salvando la Parola dall'oblio. Se oggi possiamo leggerla, interrogarla e farci illuminare il cammino, lo dobbiamo a questa ostinata e preziosa opera di conservazione.
Questo ci interpella direttamente, anche nel nostro piccolo. Viviamo nell'era digitale, dove tutto sembra immediato ma rischia di essere drammaticamente effimero: post sui social, articoli scritti di fretta, riflessioni affidate a server lontani e precari. Eppure, la lezione del Libro del Giusto e della storia della Bibbia ci ricorda quanto sia fondamentale scrivere, custodire e tramandare. Anche quando ci sembra che i nostri scritti siano piccoli granelli di sabbia nel vento, lasciare traccia del proprio pensiero, della propria ricerca di senso e della propria fede è un atto di responsabilità verso chi verrà dopo di noi. Conservare ciò che facciamo non è vanità: è il nostro modo di tenere acceso il fuoco della memoria.
L'Elegia dell'Arco (2 Samuele 1,19-27)
A testimonianza della bellezza sublime che siamo riusciti a ereditare, vi lascio con il testo completo del canto di Davide tratto dal secondo libro di Samuele, giunto fino a noi proprio attraverso quel canto originariamente racchiuso nell'antico Libro del Giusto:
«Il tuo vanto, o Israele,
sulle tue alture giace ucciso!
Come mai sono caduti gli eroi?
Non lo annunciate a Gat,
non portate la notizia per le vie di Ascalona,
perché non ne godano le figlie dei Filistei,
non esultino le figlie degli incirconcisi!
O monti di Gelboe,
non più rugiada né pioggia su di voi,
né campi di primizie,
perché là fu imbrattato lo scudo degli eroi,
lo scudo di Saul, non unto con olio!
Dal sangue degli uccisi,
dal grasso degli eroi
l'arco di Gionatan non tornava mai indietro;
la spada di Saul non restava senza effetto.
Saul e Gionatan, amabili e gentili,
né in vita né in morte furono divisi;
erano più veloci delle aquile,
più forti dei leoni!
Figlie d'Israele, piangete su Saul,
che vi vestiva di porpora e di delizie,
che appendeva gioielli d'oro sulle vostre vesti.
Come mai sono caduti gli eroi
in mezzo alla battaglia?
Gionatan, sulle tue alture ucciso!
Angoscia ho per te, fratello mio Gionatan!
Tu mi eri molto caro;
il tuo amore per me era meraviglioso,
più dell'amore di donna.
Come mai sono caduti gli eroi,
son perite le armi di guerra?»
Commenti
Posta un commento